Bloggy Bag

J'enseigne dans une école ghetto, directement reliée à la cité par un tunnel en briques. Tout ce que les barres d'immeubles contiennent d'enfants se déverse chaque jour par ce sas de parpaings, terminus : un autre bloc de pierres aux murs lépreux et tagués, au fronton duquel flottent cocassement nos 3 couleurs nationales. Petite enclave républicaine au sein de la laideur urbaine ...

95 % de Marocains. Et chaque jour que le Grand Dieu de l'Education Nationale fait, nous autres instits devons subir l'affront de croiser les familles habitant juste devant l'école, qui font le trajet en sens inverse pour rejoindre une autre école, nettement plus éloignée, mais aussi nettement plus "française".

Comment leur en vouloir ? Au point d'apartheid où nous sommes parvenus, les rarissimes "Gaulois pur sucre" n'ont pas la vie facile, comme toute minorité dans un groupe hégémonique.

Mais ne vous y trompez pas : j'aime violemment ce boulot, qui est d'ailleurs bien plus qu'un boulot. Je suis entrée dans l'Education Nationale comme on entre dans les ordres : je lui ai fait don de mon corps, et lui sous-loue mon âme (la MGEN s'est portée caution). Cette noble institution, non contente de me nourrir et de me fournir en jeunes animateurs sportifs (miam), m'a attribué une mission, un rôle social, que dis-je : un sacerdoce !

Du jour où j'ai posé un pied d'instit dans une classe, j'ai su que j'étais là chez moi, dans mon élément, au milieu de mes petits poissons. Et franchement, je puis affirmer ceci : l'école, c'est beaucoup plus rigolo en tant qu'instit qu'en tant qu'élève !