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La maternelle, c'est bon, mangez-en

Par brasse-bouillon :: 13/09/2008 à 18:49

 

                                                        

 

Les temps changent, et Brasse Bouillon s’embourgeoise. Après des années de ZEP à côtoyer la France-d’en-bas-tout-en-bas, la voilà propulsée dans les beaux quartiers … Ayant brillamment réussi à un très ardu concours de circonstances, j’ai obtenu une maternelle de centre ville, le truc normalement impossible à gratter avant 25 ans de carrière révolus. Je n’en reviens toujours pas de cette chagatte monstrueuse, comme quoi faut toujours tenter : sur un malentendu, ça peut marcher.

Mais voilà-t-il pas que de nouveaux aspects du métier, et pas des moindres, me choient sur le poil. Principalement : la gestion des parents dans un quartier bourgeois. Lorsque j’étais une bleue, fraîchement émoulue de l’loufme, et par conséquent propulsée en ZEP, je m’étais étonnée de trouver des glandeurs si bien implantés dans ces zones réputées difficiles. L’explication en est toute simple : ce n’est pas dans une école fréquentée à 95% par des familles d’origine étrangère et à peine francophones qu’une maman tatillonne va relever que vous n’avez pas effectué tel point du programme, ou s’émouvoir de ce que son fils passe ses journées puni dans le couloir.

Que là, si. Inutile de rétorquer à une maman qui s’encquiert de la programmation exacte en graphisme et motricité fine pour la Moyenne Section, que son neuneu de fils devrait plutôt commencer à tenir son crayon autrement que comme une pelle de jardinage. Inutile. (Euh, «démarche de préhension de l’instrument graphique » , ça te va ?).

Pas la peine non plus d’expliquer à cette autre maman que si sa fille s’est avérée quelque peu décoiffée à l’issue de la journée, c’est qu’il m’a été difficile de veiller à l’agencement capillaire de chacun de mes 28 protégés. Sont marrants, les parents : un de ces quatre, j’en chope un et je lui colle une trentaine de gosses pendant 9 heures, avec comme mission de les faire manger, pisser, dormir, jouer sans s’étriper, laver les mains, et accessoirement réaliser des apprentissages, et attention : sans en perdre un seul, sinon c’est pas du jeu. Et sans dire de gros mots ! Et on verra s’ils font encore les malins après !

Et comment expliquer à cette maman que si en Maternelle les enfants m’appellent par mon prénom, cela ne lui donne pas le droit d’en faire autant, avec dans la voix cette intonation insupportable de « Madame » convoquant ces gens de maison ? A’fait semblant de pas me voir en plus quand je la croise dans le quartier, cette pincée de la fesse.

Allez, autant l’avouer tout de suite, si j’ai demandé une Maternelle, c’est que je me suis honteusement chuchoté à l’oreille que ça donnait sûrement moins de boulot, en préparation, correction, évaluation, etc … Et comme la jeune battante dure à la tâche, acharnée du taf que je fus s’est muée en Môman, je me suis dit sans vergogne qu’il était temps de lever le pied.

Bon. A moi maintenant les « Mamaaaaaaaaaan » du 1er quart d’heure, les fonds de culotte approximatifs, les nez aux chandelles verdâtres dégoulinantes, les 56 chaussures à lacer-délacer-relacer, les petites mains douteuses qui s’agrippent à votre tee-shirt et qu’on peut même pas hurler « Mais tu vas m’ lâcher, demi-portion ?! », les 28 nombrils sur pattes qui n’ont pas encore appris le silence, le partage, l’attente, la consigne, et qu’on peut même pas taper dessus pour qu’ils apprennent plus vite. Naaaaaaaaaaaan, pas taper.

 

 

 

 

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