Bloggy Bag

Débordée, qu’elle est ! Le cœur sur la main et le tonneau de rhum autour du cou, telle le bon Saint-Bernard à l’œil compatissant et à la truffe humide, je vole au secours des miséreux qui m’appellent à l’aide toutes affaires cessantes, mais alors vraiment CESSANTES.

Et y’en a un qu’aurait tendance à abuser grave : mon « petit » frère, alias Big Jef (et non, il est pas tout seul !!!).

1,88m au garrot, ça chausse du 47 ça Madame, ça se paye 2 grands z’n’oeils verts, diagnostiqué « surdoué » à 8 ans, mais totalement inadapté au système scolaire, voilà le phénomène. Après s’être offert 5 mois d’école buissonnière l’an passé, il s’offre à présent une 2^ème année de 1^ère, et semble réaliser soudainement qu’un truc nommé Bac Français va lui tomber sur la gueule incessamment sous peu … Etant donné qu’il n’a ni lu, ni même acheté les œuvres au programme, qu’il a dû profiter de ses cours de Français pour terminer ses nuits tout au long de l’année, inutile de vous dire que ce garçon est mal barré …

Et voilà comment on se retrouve, non : comment JE me retrouve, à 29 ans passés, à préparer le Bac Français pour la deuxième fois !!! A me taper des dimanches sur la route pour aller aider mon Jef, à 50 bornes de là, à trier ses cours et se faire quelques notions de littérature, grâce à quoi je tombe en pleine réunion familiale, avec mes parents qui tirent la gueule (oui, moi aussi, je suis ravie de vous voir), ma grand-mère sourde qui hurle à qui veut l’entendre : « Mais pourquoi tu nous ramènes pas un fiancé ??? Ta cousine, elle, elle va se marier ! ». La famille, c’est bon, mangez-en !…

J’adore aussi les jeudi soirs 22h, où le Jef s’aperçoit inopinément qu’il a un devoir à rendre pour la semaine dernière, et qu’il lui faut un commentaire de texte TOUT DE SUITE MAIN’NANT !!! Ici Brasse-Bouillon, hotline et assistance technique, joignable 24 heures sur 24, résout tous vos problèmes baudelairiens. Ivre de fatigue, mes cahiers de CP à corriger sur les genoux, une assiette de pâtes en train de refroidir, je me retrouve à lui faire un topo sur la fascination érotique qu’exerçait Jeanne Duval sur le pauvre poète souffreteux. « Euh, érotique , avec un c ? ».