Bloggy Bag

La Maîtresse roule en poubelle. Le fait est que je ne considère pas mon véhicule comme une extension du moi. Maniaque en ce qui concerne les soins de MON corps, je suis d’une royale indifférence envers l’état de crasse avancé de mon carrosse. Ca me gêne à peine aux entournures quand une maman d’élève à la bagnole rutilante me chope sur le parking lorsque je m’apprête à regagner ma Citrouille adorée, agrémentée çà et là de merdes d’oiseaux, le pare-brise recouvert d’un magma terreux (m’en fous, pas besoin de voir la route, j’habite à 5 minutes de l’école). « Ah, bonjour Madame Machin ! Belle journée, non ? ».

Le mieux, c’est quand j’arrive le matin, en général avec Rage Against The Machine  à DONF’. Quelques regards effarés font l’aller-retour entre cette poubelle hurlante et la gentille maîtresse toute proprette qui en sort, et là je sens bien qu’il y a distorsion ! Moi j’adore ça, les distorsions !

Ca me rappelle une petite scène vécue il y a quelques années, lorsque je prenais le bus pour aller à la fac. Un matin, un punk-grunge genre très-rebelle-contre-la-société monte. Grosses Rangers façon Rambo, piercings partout, crête peroxydée sur le crâne, il nous lance à tous un regard farouche. Sort un walk-man de compétition, règle le volume à fond. « La vache, me dis-je, c’est parti pour une demi-heure de Moooootheeeeer Fuuuuuuckeeeeeer avec rafales de batterie et guitares saturées. A 8 heures du mat, c’est un peu raide ! ». Commençant à me rétracter préventivement, j’attends la décharge. C’est alors que j’entends, de son baladeur effectivement réglé à fond, s’élever la voix du Grand Jacques : « Bien sûr, nous eûûûûûmes des oraaaaageeeeeuuus … ».